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纽约的夜色被霓虹灯切割得支离破碎。何雨柱坐在一辆不起眼的轿车里，目光平静地扫过窗外“黑爵士”酒吧的门口。
他本不愿多事，但两天前，他刚接触的一个华人食品商老王，在与他见面后不久，就被一伙人堵在巷子里打成了重伤，店铺也被砸了。
对方留下话：不准和来历不明的亚洲人做生意。
这显然是冲着何雨柱来的，或许是文森特的对手，或许是其他察觉到他活动的势力在敲山震虎。
麻烦不解决，就会象滚雪球一样越滚越大，何雨柱不喜欢麻烦。
名单上第一个目标：“街头野狗”。一个由几个街区白人混混组成的小团体，头目叫“剃刀”麦克。
“剃刀”麦克和他的手下通常盘踞在东村的一个地下台球室里。
何雨柱走进去的时候，里面烟雾缭绕，充斥着啤酒和汗臭的味道。几个身上纹满刺青的壮汉正围着台球桌吵闹。
“嘿！黄皮猴子，这里不卖外卖！”一个满口黄牙的混混冲着何雨柱怪叫，引起一阵哄笑。
何雨柱没说话，径直走向吧台，对酒保说：“我找麦克。”
一个阴恻恻的声音从角落传来:“你是谁？”
一个穿着黑色背心，脸上有一道疤的精瘦男人站了起来，他就是“剃刀”麦克。
何雨柱转过身，认真的道:“你动了不该动的人？”
麦克愣了一下，随即狞笑起来：“哦，那个老中国佬？他是你的朋友？听着，小子，这里是我们的地盘，想在这里做生意，得交……”
他的话戛然而止。
因为何雨柱已经动了。快得象一道闪电。没人看清他是怎么越过五六米的距离，也没人看清他是怎么出手的。
只听“咔嚓”一声脆响，麦克指着何雨柱的那条手臂，已经以一个诡异的角度弯折过去。
惨叫声还没来得及出口，何雨柱的膝盖已经重重顶在他的胃部。麦克象一只被煮熟的虾米，蜷缩着倒地，呕吐物混着血沫从嘴里涌出。
整个台球室瞬间安静，只剩下台球碰撞的微弱声音。
麦克的手下们反应过来，怒吼着抄起台球杆、酒瓶冲了上来。
何雨柱的身影在人群中穿梭，如同鬼魅。他的动作没有任何多馀的花哨，每一次出手都精准地落在人体最脆弱的地方——喉结、腋下、胫骨、关节。
“砰！”
一个壮汉被过肩摔砸在台球桌上，厚重的木桌面瞬间裂开。
“咔嚓！”另一个人的手腕被直接掰断，惨叫着倒下。
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他夺过一根挥来的台球杆，反手一抽，带着破风声，将侧面冲来的两人直接扫飞出去。
不到三十秒，还能站着的，只剩下何雨柱一人。他丢下沾血的台球杆，走到蜷缩在地上的麦克身边，用脚将他翻过来。
何雨柱的声音不高，却象冰锥一样刺入麦克的耳膜，“记住这张脸，再碰华人一下，断的就不只是手了。”
说完，他象来时一样，平静地走出了台球室，留下满地哀嚎的混混。门外，警笛声由远及近。
名单上的第二个目标，是盘踞在布鲁克林码头区的一个以东欧裔为主的团伙，更凶悍，拥有手枪。他们负责“清理”不听话的商户，老王的事，他们嫌疑很大。
这一次，何雨柱没有从正门进入。月黑风高，他如同壁虎般悄无声息地爬上他们据点——一个废弃渔获加工厂的二楼。
里面灯火通明，五六个大汉正在清点一些赃物，桌上散落着钞票和几把手枪。
何雨柱从窗户翻入，落地无声。在最近的一个枪手反应过来之前，他已经出现在对方身后，一手捂住其口鼻，另一只手握住其持枪的手，调转枪口。
“噗！”
一声沉闷的枪响，子弹射穿了旁边同伙的大腿。惨叫声刚起，何雨柱已经放开第一个人，任由他因缺氧和惊吓软倒，同时夺过手枪。
接下来的十几秒，是绝对的压制。
他如同预知一般，在敌人举枪前移动，在扣扳机前击倒。拳、脚、肘、膝，以及夺来的手枪枪托，都成了致命的武器。
他没有杀人，但每一个倒下的，不是关节碎裂，就是被击晕，或者被子弹精准地穿过非致命部位，失去行动能力。
最后只剩下头目，一个满脸横肉的斯拉夫人，他刚举起枪，就发现目标消失了。下一秒，一只冰冷的手从后面捏住了他的后颈。
何雨柱的声音在他耳边响起，“谁指使你们对付老王的？”
头目浑身僵硬，他能感觉到身后那人身上散发出的、如同实质的杀气。“是…是文森特那边传的话…说有个棘手的中国佬……要给他点颜色……”
何雨柱得到了答案。手刀落下，头目瘫软在地。
他扫视了一圈狼借的现场，将一张纸条，用匕首钉在桌面上，上面用英文写
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